Это наше общее pas de deux.
Мы ловим рыбу в мутной воде.
Есть я, есть ты, есть ночь, есть кровать.
Доходчивее я не смогу разжевать.
Все притворяются, так будем честны.
Нам ни к чему откровенья весны.
Перейдем, может быть, к menage a trois?
Не говори. Молчи слова.
А если станет легче – поплачь.
Мозг обречен на решенье задач.
Постоянно искать ответ.
Справедливости, конечно же, нет,
Как нет и бога, тела, души,
столицы, провинции, глуши.
И тебе некого обвинять –
потому что нет и меня.
Я – лишь облако из частиц,
приговоренное вечно пастись
в этой реальности, но не пропасть.
Тебе останется только та часть
материи, которую я сохранил
в ее чистом виде –
в виде чернил.
Ты говоришь: “ Всё просто: молчи слова“.
Какие слова? Их давно у меня нет.
Лечение пресной скуки - menage a trois?
Зачем этот цирк? Еще одно мы? - Бред.
Не нужно стихов - они попадут в эфир,
и хватит комкАть и уныло швырять дни.
Наш компас застыл между черных сплошных дыр.
Оставь это мне - молчать за двоих. Иди.
Мне не нравится, когда входят в комнату, не стучась.
Слова или нет, ритуал нужно соблюсти.
Плоть наивна и горяча,
и о тепле любимой кости
можно только вот так – рукой
комкая шелк простыней.
Ритм шагу был задан строкой
выведенной о ней.
Поэтому мне молчать – не с тобой.
Нет черных дыр, да и компас – не «наш».
«Иди» – ухожу. Я готов ходьбой
вывести «Здесь был Ваш…»
на брусчатке площади. Это бред?
Да, прости, я забыл – «молчать».
В эту комнату не войти тебе, нет.
Можешь не отвечать.
А я все никак не могла понять. Сегодня поняла.
ЧТО ты сегодня там поняла,
Мне невдомёк.
Но чувство, будто я из угла
глаза песчинку извлёк.
Прихоть краснеющих глаз -
считать только до одного.
Сказанное напоказ
не стоит ничего.
10.2011.