Безликому голосу легче внимать.
Город. Трасса. И снова - город.
Одиночество движется, наматывая дорогу
на колесо: то ли сансары, то ли машины.
Выдыхая холод за ворот,
так продвигаешься понемногу
к координате новой вершины.
В карманах – пустые обертки от слов.
В стеклах – мутные обещания окон.
Здесь заплатят за каждый локон
с каждой из наших уставших голов.
Ведь знаешь - нет ни стихов, ни прозы.
Есть лишь ожидание следующей дозы
вот этих вот улиц, проспектов и бликов
на радужке глаза и матовой коже.
Где жить, даже Солнце у неба выкрав –
всего важнее и жизни дороже.
Где я – словно немой. Человек в плаще.
Будто и нет вообще.
Это только сердце – морям.
А тень принадлежит фонарям.
Больше нет никаких эмоций. Я пуст.
Де-а-но-ни-ми-за-ци-я чувств.
Эта тень никуда не денется
до момента, когда в комнате не станет света.
И, если и можно на что-то надеяться –
то только на это.
10.2011.